En la Ruta del Libro", Pascuala Ilabaca conversa con el reconocido poeta y escritor chileno Eduardo Palomo Arriagada, quien nos cuenta un poco de su historia, cómo desarrolló su faceta artística y sobre su poesía rebelde, como también política. Ver más: https://bit.ly/2xhJfL7
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En el caminar crítico por esta patria crítica no hay que fiarse de los humanos derechos en su cruda discapacidad de derechos humanos.
La patria crítica
está inválida por un golpe
que hizo de este bastón estrecho
un largo territorio de huesos torcidos
con una columna cordillerana
y su niebla de cristales trizados
de tanto andar con distonía
que retuerce al emblema
en la constitución del sable
que le cortó las piernas a este pueblo.
Patria crítica
que escuchas pero no hablas
hablas pero haces que no escuchas
miras pero no ves
porque tienes una motricidad fina para el olvido.
Me inventas astros en mis parpados cerrados
como una estrella ilegible
aprendiendo mi nombre en tus pechos
dejándote tocar cambiando de gravedad el deseo
rasgando el aire y volviéndolo liquido
el universo entero se derrite
y como un animal de luz
ardiendo cometas hasta en tu sombra
me haces gravitar con el pulso lento y feroz
rompiendo sobre tu cama mis viejas orbitas de miedo
de promesas como supernovas desvanecidas en otros
calendarios.
Solo hoy
y solo por hoy
quiero a nuestros cuerpos felices
hasta que el sol abra su profundo ojo
y nuestra sangre destelle sus colores a un mañana
como duda de dios cuando creó este mundo
de qué funcione o no
por eso no quiero observar estrellas que se apagaron hace
años
quiero una galaxia nueva con tus pezones y tu todo
no para salvarme de algo
menos de un vacío lleno de explosiones
caos luminosos alumbrándonos
quiero más cuidar este fuego que no duele
desnudos perder el control del cielo
al menos por hoy.
por tirar tantas semillas al viento
las piedras empezaron a gritar
buscan tu nombre saltando sobre los kultrunes
sonido de la tierra denunciando a pájaros de fuego
a madera robadas en nieblas forasteras
a los canelos torturados por el hacha capital.
En qué parte de la wallmapu la lluvia fue testigo
de la barbarie repetida como un Padre Nuestro
Ahora el maqui no florecerá cicatrizando ya tantas injusticias
en las oraciones de los tibios que nos gobiernan.
¿En qué río luminoso han querido apagar tu sangre, Julia Chuñil?
¿en qué noche antigua nos navegas
llevándonos las venas con humo rojo
de este país serpiente de créditos y sus despojos?
En el cauce hacia el mar hay alambres de púas
que aún sostienen tantos nombres que gritaron justicia
y hay rastrojos de maderos en este mar que tranquilo nos baña
que son epitafio del obituario democrático
porque es madera embalsamada de la Negra Valdés, Catrillanca, Lemun
Catrileo, Collio, Melinao… entre otros
Dinos Julia, a grito de pólvora en nuestras manos
sí José Huenante aún tiene sus dieciséis años
desde que lo hicieron desaparecer
en una patrulla de buitres salvajes en Puerto Montt.
¿Dónde está Julia Chuñil?
¿Dónde está entre los tantos nuestros?
¿Dónde en este territorio de cenizas corpus?
¿Dónde están?
invitado a leer mis poemas por la Fundación Julio Guerra a la ceremonia de inauguración de los MURALES DE LA ESPERANZA hechos por la BRP en el Cementerio 3 de Valparaiso, junto al memorial de los Detenidos Desaparecidos
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